Operai

erano Padre e Madre, con due scolari

guardavano lontano.

Ora due nullità

e i Figli in fretta li guardano.

Quando riesce

lui imbianca, in nero, lei pulisce;

chissà se regge.

Vendono mortadella a fette sottili

al banco del mercato

e per quattro basta un pacchettino.

Alza la voce chi comanda

che lavoro è fortuna, a capo chino e paura.

Certo mortale il peccato

di Austerità creata a tavolino.

Ore sulla metro

per non trascurare lavorucci;

tornare a casa la sera

con mente pesante e in tasca poco,

eppure il giornale del vicino

titola di luci intravviste in fondo al buio.

Per ora appare buia la speranza

anche se dura a morire